Esangue, nella sua inconsistenza. Il sorriso compiaciuto, in un ultimo respiro, come il sordo che non si avvede del suo urlo di dolore. Il vuoto di un ultimo respiro. Il capriccio di una luce in procinto di spegnersi e che non si arrende al buio. E poi, al suo fianco, più niente: solo la pesante consistenza della materia inanimata. E la morte, al suo inizio eterno. S.R.